Instrucciones para salir de casa.~

Vete.
Antes que la hora se derrumbe
y el pan se muera
duro e insuficiente
para un kuchen.
Vete.
Guarda unas pocas monedas
en el bolsillo de gamuza,
que ningún viaje acepta pobreza,
por lo menos no de la nuestra.
Vete.
Y no menees la mano en el aire,
no quiero nostalgias antes de cruzar la puerta.

Resulta- Claudio Bertoni

Ahora resulta que tengo cáncer 
Ahora resulta que voy a la gruta 
de Lourdes 
Ahora resulta que no tengo 
cáncer 
Ahora resulta que tengo fe 
Ahora resulta que voy a 
una orgía 
Ahora resulta que no tengo fe 
Ahora resulta que 
soy un desprejuiciado 
Ahora resulta que soy 
un desgraciado 
Ahora resulta que tengo cáncer 
de nuevo 
Ahora resulta que voy a la gruta de Lourdes de nuevo 
Ahora resulta que no resulta 
¡Ahora resulta que Dios 
es un picado!

Llorar sin estómago,  sin sonido,  sin puchero,  sin pausas. Lo más real que he hecho desde hace años.

El último que cierre.~

Los mejores se van yendo
a merodear quién sabe qué
 nuevos páramos,
a embargar de poetas y monos
ese manoseado espectro
de ultratumba.


Los mejores no se quieren quedar.

y se acaban los poemas  buenos, 

porque los  güenos 

ya agotaron el made in world

hace ya tiempo.

Los mejores no dan pie atrás,

(Convéncete) y se llevaron

sus cuadernos y carbones

¿Ahora quién podrá defendernos

y seguir la cola de estos viejos plebeyos?

Los mejores cerraron la puerta.
(Con un dejo de nostalgia)
y hoy con el griterío
convencí a mis vecinos
que la yerba mala no se dignará
mañana ni pasado
a echarle una mano a la parca.

Cuando sea la noche en sí misma.~

Si la noche cae como si creyera ,
compón una estrella, baila hasta el cielo
y a tomar por culo los actores de la tierra
con sus astros en el cemento,
brillantes en la oscura pierda.
Y si esta negrura se asoma con risas menguadas,
cántale la estrella
que no falte la guitarra ni el cable
si es posible metele un trozo de rock
para que dance al son de melodías absurdas
sin reglas... no future.

Cementerio General.~

Están
Cómo si no estuvieran.
Despiertan
como en un sueño dormido.
Reclaman en la soledad 
de los pasillos,
de los páramos...
de los desiertos malditos.
Escriben en el viento
con la pluma más fina
que puedas imaginar
relatando la historia 
de los que están...
De los que gritan mudos
entre tanta oscuridad obsena..
Misteriosa negrura interrogante.
Quizás clara y anónima
Quizás colorida y chillona
(Quién sabe)
Llenándolo todo sin ansias
de completar el silencio.