Cuando hablan.~

Si la canción  hablara
desde el papel
del  compositor
faltarían palabras
para determinar
qué emoción arrojó
a los oídos de los fecundos.
Ya no serían frases con guitarra
eléctrica o acústica
(qué importa),
sobraría el momento
a los ojos de una madrugada
que promete mala pata
pero sin pena.
Con astucia retrataría
la marea que gritona
no tiene cabida
en el pecho de los que escuchan
conmovidos
ante un oleaje de sonidos
que reverberan sin tregua,
con alma
y grillos.

Gonzalo Rojas, 26 de abril de 2011

Enigma de la deseosa

Muchacha imperfecta busca hombre imperfecto
de 32, exige lectura
de Ovidio, ofrece: a) dos pechos de paloma,
b) toda su piel liviana
para los besos, c) mirada
verde para desafiar el infortunio
de las tormentas;
                           no va a las casas
ni tiene teléfono, acepta
imantación por pensamiento. No es Venus;
tiene la voracidad de Venus.

Fax con ventolera...

Fax con ventolera
y una rosa, hoy
salió de esto Rojas
-Gonzalo como le pusieron en el agua-, iba solo, no hay
epitafio que escribir en cuanto a su suerte, ni
cuerpo que respirar, escasamente
se dirá de él que vino
rápido y ha salido,
que ya no está entonces, que
no hay estrellas para él, que carnalmente
va encima del vidrio que lo encarcela una rosa
a modo de instrumento de perdición, que ha salido
y eso es todo.

Respeto para los lolos.~

El respeto se pide
con tenedor en mano
y una servilleta blanca en pos
de paz.
No se reclama
con vituperios ni baratijas
del siglo 70
que para hoy
son más hijos los capaces
de escupir en la cara
a los madres y a las padres
que no escuchan
los sermones moscas
que salen de sus mismas
bocas pintarrajeadas
de coimas.
La moda se hace obvia:
Ya nadie se queda
con los calzones
adornados de blondas

Religiosidades a última hora.~

Ya solo y sólo queda un mechón de pelo. 

Os pido que me ayuden en la incertidumbre

del hacer algo  con él,

algo como una trenza María que simule disciplina

a las carmelitas descalzas

(No me nombren a Don Cristo, 

que por ese camino no lo mandaría)

Tal vez, dejarlo enredado

para que forme un lulo que llame la atención

a los punks de la esquina.
y lo acepten como hermano callejero,
parte de la callampa población.

No será que se despoje un día de su raíz

como los otros rebeldes,
 sin bautismo alguno,

  encima de esta cabeza hueca.

Por suerte la señora Marta captó la idea

y echó un poco de pomada

en este tragaluz de acuarela

¡Intentó arrancar el mechón de  sopetón!

tan ruda fue, que espanto a las baratas que follaban al instante.

Con un menjunje y un muñeco
 vudú
prometió despertarme de las cenizas
en la hecatombe.

Pero no pretendemos  ser inmortales,

bastantes años yo ya he soportado 

la calvicie a medias, atea y encima altanera.
Sin piedad alguna, que a última hora
pide bautismo,
 Todavía cree que terminará en algún lado.

El único que nos va quedando es Krishna,
(hemos recorrido todo oriente
y una décima de occidente)
a ver si por fin acepta
al mechón
y a las dudas a cuestas
por culpa de la Postmoderna.

(Que alguien me diga
el momento exacto
desde que intimé con 3
pelos
pelagatos)

Imagino imaginar.~

Ya se que no es tiempo para los soñadores.

la señora de la esquina

se ha encargado de refregarmelo en la cara

cada vez que escucha mis murmullos,

sòlo canciones añejas, de viejo malacatoso.

Ya lo se.

No tienen que repetirmelo,

es solo que

a mi edad estas cosas del mundo

me resultan absurdas

y miserables.

Un poco lentas y ancianas,

torpes y colmadas

de no sé qué...

algún recuerdo sin concluir. 

(Si alguien escuchara, de seguro

me arrojaría una piedra)

Menester será  que vuelva

a colocar la radio,

pero ahora sì para escuchar

alguna carrera de caballo

(no baladas de Leonardo Favio)

y soñar que soy yo

el pequeño guardìan que monta

el lomo de la yegua.

Perdòn.

A imaginar la escenita.

(Ultrahipermegaviejo)